Aus Liebe.

Die Dielen knarzen voller Ehrfurcht, 

überall hört man die Seiten rascheln, 

flüstern und tuscheln. 

Jedes einzelne von ihnen ein Schatz

aus längst vergessenen Zeiten.

Vergilbte Seiten, 

die durch viele Hände gegangen,

vergilbte Wörter,

die schon oft ausgesprochen wurden.

Erzählungen voller Geheimnisse.

Und vorne.
Widmungen. 

von 1903. 

An Sofie. 

Erinnerungen. 

Wahllos eine Seite aufgeschlagen, 

ein Kapitel. 

Die Geschichte voller Geschichte. 

Vergilbte Seiten, 

die durch viele Hände gegangen,

vergilbte Wörter,

die schon oft ausgesprochen.

Das Buch.

Es riecht nach Geschichten, die das

Leben schreibt, die die Füllfeder 

nicht füllen kann. 

Es nimmt einen mit,

auf eine Reise.

Wir verweilen kurz,

der Blick schweift über den 

Einband. 

Bei welcher Gelegenheit

man ihn wohl betrachtet hat?
wann ihn zuletzt einer mit 

der Handfläche gestreift

und liebevoll ins

Regal gestellt...

Zeilen überfliegen, Flug

ins Jahrhundert. 

Buchstaben

tanzen und träumen. 

Erinnerungen.

An Vergangenes. 

Es ist fast so, als ob die Bücher

staunen, dass noch jemand,

wenn auch nur kurz,
einen Blick

in sie hinein wirft.

Sofie.

1903. 

Lebendig im Augenblick.

Sekundengefühl

Vor fünf Minuten gekommen, 

doch gerade wieder am gehen.

Rechts.

Links.

Nein rechts.

Oder doch geradeaus?

Höher als die höchsten Dächer.

Das höchste aller Gefühle.

Fliegen, Kreise drehen und

die Welt vergessen.

Der Sommerregen prasselt und

spielt einen Trommelwirbel auf den Blättern.

Rhythmisch. Das Wasser hüpft und mein Herz mit.

Ja.

Nein.

Vielleicht?

Ja oder?

Wenn der Regen uns begegnet,

dann tanzen wir majestätisch den

Tropfen nach und singen voller

Lust die Melodie von Freiheit.

Wenn wir barfuß den Sommer spüren,

die Hitze auf unserer Haut,

in unseren Gedanken.

Loslassen.

Zuckerstaub liegt auf unserem Kopf,

Lachen durchdringt die Straßen,

auf denen wir spazieren.

Und da ist dein Mund

und verspricht all die schönen Dinge,

Sorgenfrei.

Keinen Tag bereuen,

keinen Tag verpassen.

Die Wolkendecke hüllt die Stadt

in ein graues Kleid,

doch dein Bogen im Regen,

der färbt ab.

Lichterketten in der Sommernacht,

Leuchtspur, die den Sommer macht.

Und du spielst mit meinem Haar

und ich mit meinen Gedanken.

Was wenn?
Ja… oder doch nur vielleicht?

Und der Dampf zieht auf und

hüllt uns in eine Decke voller Leben.

Man spürt es. 

Ein Blinzeln entfernt.

Der Sommer. 

An mich.

Ich schreibe,

um mich zu erinnern.

Weshalb schwarz für mich die neutralste

aller Farben ist.

Schreibe ich.

Schwarz auf weiß.

Ich nenne alle Buchstaben und Wörter,

zähle alles auf, die Reihenfolge verwischt.

Wo bin ich?

Ich schreibe an mich, zu mir, über mich.

Weil so vieles ungesagt in einem Strom

voller Gedanken untergeht.

Weil meine Gedanken voller Gefühle sind,

weil sie bedeutend sind.

Für mich.

Ich schreibe, um mich zu erinnern. 

Wo der Punkt war, an dem ich vergaß.

An dem ich mich zu dich geformt.

Und kurz vorm einschlafen fallen mir

die tausend Dinge ein.
Tausend Träume, die ich nicht ausspreche

und auch nicht schwarz auf weiß fasse.

Nicht fassen kann, was ich denke.

Ich möchte danach greifen, treu sein,

mir endlich sämtliche Wörter gönnen,

die ich nur denke. 

Und ich werfe den Kopf in den Nacken,

wie ich schon so manches ins Blaue

geworfen habe und blicke nach oben. 

Höre und staune. 

Mein Herz schlägt.

Ich atme. 

Die Welt dreht sich.

Wörter führen mich, 

nehmen mich an der Hand,

zeigen mit eckigen und kantigen

Buchstaben die Richtung.

Ich schreibe schnell und ohne viel zu denken,

leise und laut hämmern die Tasten,

fast als würde ich ein Klavierstück schreiben,

nur verklingt die Musik, sobald die Wörter

das Papier bedecken.

Das Stück auf der Bühne geschieht nur, 

sobald der Klang den Raum betritt.