Geschöpfe

Ein schmaler Grad.

Zwei Fuß lang trennen mich

von der Fremden.

Soviel müsste ich mit meinem

rechten Fuß vorrücken um den ihren zu berühren.

Ob sie spürt, dass ich unsicher bin?
Ich habe sie kurz berührt, absichtlich.
Als ich testen wollte wie viel Spielraum mir

bleibt.

Unbehagen.

Zu viele Menschen auf engstem Raum.

Mir schnürt es die Luft ab.

Ich fühle mich nicht wohl und die ganzen

fragenden Augenpaare merken es.

Ich passe hier nicht rein.

Zu eng.

Zu angepasst.

Die Fremde liest ein Buch. Das würde

ich auch gerne, stattdessen starre ich

aus dem Fenster und hoffe unsichtbar

zu werden. Vielleicht in ihrer Geschichte

zu verschwinden.

Ausgezogen und schutzlos fühle ich mich. 

Als ob mir jeder

meine Andersartigkeit ansieht.

Es verfolgt mich.

Diese stille Anklage.

Wieso?
Warum?
Weshalb?

Der Spielraum wird geringer.

Mehr Menschen drängen sich. Drängen

sich mir auf mit Fragen, die sie mir

gar nicht stellen dürfen. 

Die Fremde berührt meinen Fuß.

Sie hat den Spielraum überschritten.

Hastig fasse ich meine Sachen und

laufe. Laufe davon.

Zuviel Sein um mich rum. Zuviel

Leben. Zuviel Nähe.

Die Anderen sind eben nicht ich

und ich nicht sie und der Weg führt

nur in eine Richtung.